El tiempo no me favorece. Sacrificios necesarios y ofertas deseadas.

La ansiedad en los escritos. La búsqueda de una solución simple a problemas complejos. Una charla efímera de problemas inexistentes. Las voces roncas y los gritos de desahogo. La oscuridad de una habitación y las antenas que parpadean con nuestra señales. El dormir, el bienestar, el recordar. La malinterpretacion. Charlas efímeras, charlas efímeras.

Su memoria

Equivocarse. Pretender, luego dudar. Accionar. Perder. Acomodarse y archivar. Dejarlo suelto por dentro y olvidar. Querer. Poder y exigir. Traición e introversión. Sus manos abren y cierran cajones. Sus pies corren y tropiezan. Pasillos largos y escalones altos. Se vuelve pequeño y se mete dentro de un sobre. La oscuridad y el miedo. El olvido de una carta, el olvido de un poema. El recuerdo del rose de los dedos y la humedad de la lengua. Las caricias ásperas o las puñaladas entintadas. El amor o el odio. Su mano tiembla y se asusta. Un charco azul en un desierto blanco. Un charco negro en una llanura finita. Una mancha en su registro.

Una muerte por su silencio

La vista quieta. El televisor y sus imágenes.Las flores le alcanza la frente y el pasto su boca. Las paredes : espacios abiertos. El techo: un amplio cielo lleno de nubes. Una picazón le molesta en los codos y rodillas. Movimientos que se contraen a si mismo. Brazos y piernas extendidos. Mira el cielo. Rompe el pasto y lo arroja hacia arriba. Su cara empieza a sentirse rasposa. Pequeños trocitos de hojas cubren lentamente su cuerpo. Se convierte en tierra. Se convierte en una pequeña colina donde las hormigas caminan. Se convierte en un montículo donde las flores pueden crecer. Y mi vista se aleja , ya se confunde con el paisaje.   Un cementerio de ideas.

Mentira, no me cuesta escribir. Solo que , aveces, me dejo llevar por cosas fáciles que no requieren de mi imaginación, tan solo de mis manos y mis ojos, quizás también de mis pies. La dificultad de encontrar nuevas ideas en un mundo que las crea constantemente es una tarea ardua y agotadora. Tratar de no copiar es agotador, por que estamos hechos para calcar al mundo a nuestra propia imagen, a nuestra propia idea.